Cien años

Seguramente hoy es un día de discursos,

de carraspeos y palabras solemnes,

recordando a una muchachita, linda, criollita,

que pasó por la vida burlándose angelicalmente

de los discursos, de los carraspeos

y las palabras solemnes.

Venía de lo profundo y olvidado de la Patria,

de lo bastardo, lo entenado,

una chancleta sin padre,

la hija de la otra, la de afuera, la de la segunda casa,

esa institución romana que aún hoy conserva el continente.

Y se alzó a pura fuerza y puteada,

a puro ser hembra, decidida y hambrienta,

para convertirse en la reina de millones de mujeres como ella.

Olvidadas en las orillas de los pueblos y ciudades,

limpiadoras eternas de baños ajenos,

cocineras permanentes de cocinas deslumbrantes,

mientras en la casa la económica a leña recalentaba los guisos,

esas mujeres siempre de negro por muertos ya olvidados

encontraron en su sonrisa

y en el rubio de peluquería de su cabello

la esperanza, la bandera, la existencia y el sentido.

Treinta y tres años tenías cuando te moriste

y el llanto, el temblor y la angustia

volvieron a empañar a tus grasitas queridos,
lustrosos como estaban de saber qué ahora existían,

que ya nunca, nunca, nunca

volverían a la oscuridad del altillo

donde se esconden los hijos no deseados, los monstruos,

los vástagos de un error o un desvío.

Cien años cumplirías, Negrita.

Y no hubo un solo día desde que te fuiste

en que un negro de mierda,

una sirvienta sucia de mugre ajena

una obrera injuriada,

una desahauciada

no haya pronunciado

en el silencio de su cerebro

“Si Evita viviera...”,

no haya pensado en vos,

no te haya recordado iracunda y vibrante,

glamorosa y sonriente con tu vestido de Dior,

hundida en el abrazo tierno con el hombre

que junto con tu pueblo te convirtió en Evita.

Negrita, cien años

y conquistaste el corazón de un pueblo

y el corazón del mundo.

Y a puteadas y caricias

te convertiste en la más grande mujer de la tierra de los argentinos.

7 de mayo de 2019